Numeros y serendipias

No hay nada que me de más gusto que una fecha importante para mí, sea importante para el personaje de un libro. Me acaba de pasar hace escasos minutos, estaba tumbado en mi hamaca leyendo "La música del azar" y de repente, pum, el 4 de octubre, el día de mi cumpleaños es el día que le toca la loteria a Laurel y Hardy, como los llama un personaje de la novela. Lo repiten varias veces, "El 4 de octubre cambió nuestras vidas" y yo me siento la mar de agusto y no sé por qué, pero ya me gusta más la novela.

Y es que yo no soy un cabalista, ni me dejo guiar por los números, pero me encanta hacer pequeñas teorias con ellos. Así mi número de las cosas buenas es el 4... sí, sí, porque nací un cuatro de octubre, pero hay no queda todo. Nací un 4 de octubre(10) del 84, 4 días antes del cumpleaños de mi madre, el 8 de octubre, que es el doble de 4. La relación más larga que he tenido, la tuve con un chica que nació el 4 de enero (01) del 84, la primera vez que la besé fue un 4 de diciembre (12) del 2004 y me dejó en abril (04) de no recuerdo que año... Y así muchas más cosas que ahora no recuerdo...

Es lo que podríamos llamar mi pequeña serendipia del 4... ¿Como qué no sabeís que es una serendipia? Esto no puede ser.... pues ala a investigar por Interner, que hay cosas muy chulas.... Ya, estaís de vuelta. ¿Que no habéis buscado nada? Hay que daroslo todo mascadito.

Mi favorita sin duda alguna es la del Argentino, que la noche antes de viajar a la Pampa sueña que su avión se va a estrellar. Le dice a su mujer que tiene miedo y que prefiere viajar en coche, su mujer se burla de él, pero no le importa y continúa con su plan. Cuando va de camino a la Pampa en coche, oye por la radio que el avión que debía de coger se ha estrellado y no ha habido supervivientes. Rapidamente, el hombre detiene el coche ante un poste de telefono y llama a su mujer. Le dice que no hay que reirse de esas cosas y que gracias a dios no la hizo caso. Cuelga, reinicia su marcha y a quinientos metros del poste de telefonos, sufre un pinchazo y muere en el accidente. Son como pequeñas bromas de la probabilidad, algo así como chistes perfectos de la vida.

A mí solo me ha pasado una Serendipia en mi vida, ocurrió con la chica de los 4 que he mencionado arriba. El 23 de abril (04) suele subir a Madrid para autoregalarme un libro, ese 23 de abril llevaba sin verla cerca de cuatro meses (Esto es una licencia). En cuanto puse los pies en la capital, supé que me la encontría pero no la forma. Yo estaba buscando un libro de algun escritor con la M, no me acuerdo, cuando vi un libro de Murakami que se llama "Al sur de la frontera, al oeste del sol" y entonces oí su voz detrás mía. Me dí la vuelta y efectivamente era ella. Conversamos un poco, nos pusimos nerviosos el uno delante del otro y unos minutos después ella se fue. Ya ni recordaba tener un libro entre las manos, lo abrí como un automata, más que nada por no parece uno de esos idiota que miran a las chicas que se marchan y entonces lei la primera frase del libro que si no me equivovo dice algo así: Naci un 4 de enero del año....(Ver arriba) Obviamente ese año me autoregalé aquel libro y lo devoré en pocas horas, por ver si decía algo de ella o algo de mí. Obviamente no tenía mucho que ver con nosotros dos, pero durante un día yo lo creí así.

Para que luego me digan que no creo en nada. Quiza tenga razon Steve Jobs y todo sean puntos que solo podremos unir con el tiempo o quiza solo sean tonterías, pero en fin a mi me gustan.

De hoyos, escritor y en mi hamaca.

Pues eso, que no estoy en Leganés (Hoyos es mi pueblo-retiro), que estoy escribiendo mucho (Pero no para el blog) y que cambio el once inicial del doblete por una siesta en mi hamaca mexicana ( Y un libro de Auster). Así que este blog se quedará sin actualizar (Ohhhhh) hasta que vuelva, porque mi conexión es de 53 kb (Ni siquiera 56, como los míticos modems) y no voy a estar esperando horas para poder escribir.

Lo siento, publico.

¿Qué cuando vuelvo? Si alguien lo sabe que me lo diga.

Filósofos de Barrio 2, la venganza de la litrona.

Bueno pues este post es explicación del anterior (Que no has leido el anterior, pues ya estás dando vueltecitas a la ruedecita del ratón) Ya... Bien, sigamos.

El post anterior es todo mentira, no existe J., ni M., ni la residencia tiene azulejos. Pero es que quería juntar dos de las cosas que más me gustan en el mundo: Tumbarme en el cesped del Parque en las noches de verano, contando historias sobre cosas que pasaron hace años e Inventar teorias sobre lo divino y lo humano, pero de tal forma que todo el mundo pueda entenderlo. Como si fuesemos chicos de barrio.

Las dos cosas se juntaron en mi noche de ayer y me dió mucho gustito: La primera ocurrió como siempre ocurren las cosas buenas, sin mucha planificación. Fui a ver a una amiga (Que tiene el morro de utilizar ahora letra de DNI) que es de una generación posterior, tiene seis años menos, y allí estaban todos sus amigos, a los que conozco por diversas cuestines que no vienen al caso. Sentados en el cesped, con un pobre carton de vino y unas mochilas con apuntes y barajas de cartas, sin nada que hacer salvo estar juntos hasta la medianoche. Yo en seguida me los lleve a mi terreno y comence a contar historias. Ellos me lo agradecieron contando más, así hasta que empezaron a contar historias de su instituto; profesores que se pasaban el día mirando el escote de las quincieañeras, repetidores que bailaban tangos en mitad de una clase, cambiazos de tizas por tampones en la pizarra... Yo de pronto me di cuenta que llevaba una hora sin hablar. Estaba extasiado viendo aquello. Era una explosión de contadores de historias, sin paliativos. Entonces caí en la cuenta; Lo que me gustaba es que, aunque hacía años que no me tumbaba en el parque de aquella manera, aun era uno de ellos. Y que queréis que os diga, uno siempre será un Filósofo de Barrio.

Por otro lado, ayer me llamo mi amiga Isa, que es guionista de Impares (Vuelvo a publicitar, verla y subir el share, que está muy bien) y que me hizo recordar que hacía poco le había contado su teoria del azulejo sucio a una de mis amiga, y le había entusiasmado. Entonces decidí robarselo para el blog(Isa, si lees esto, hay que registrar las teorias absurdas, que luego vienen tipos como yo y te las quitan), pero aunque es robo, no es hurto. Porque los Filósofos de Barrio tenemos el derecho de utilizar las teorias de otros para explicar el mundo, siempre y cuando sean de nuestro gremio. Y mi amiga Isa, aunque siempre ha sido muy centrica, es una gran Filósofa de Barrio.

Filósofos de Barrio

A última hora de la noche, ya solo quedamos J. y yo. Estamos sentados en una de las mesitas junto a la Residencia , con la unica litrona que nos queda. En el parque no se ve ni un alma. Decidimos que nos vamos cuando se acabe la última gota. Yo entonces le pregunto si M. está mejor, J. pone cara de no querer hablar del tema, pero contesta. Ha hablado con él por telefono y le ha encontrado mejor. Yo le digo que no es para tanto, que solo es una chica y que debería salir de casa. J. me dice que esas cosas no son faciles. Entonces hablamos que cuando lo ves desde fuera todo parece sencillo, pero cuando te pasa a tí, no tienes ni idea de que hacer. Recordamos aquel invierno en el que me comportaba como un capillo y esperaba cada día al cartero, en la esquina de mi calle, por sí traía carta del extranjero. Yo intento defenderme, pero no tiene defensa. Él me dice que no me preocupe que ha hecho cosas peores y que seguro que M. está pensando en hacer cosas infinitamente peores. Entonces cae la litrona, está vacía. Los dos sabemos que tenemos que irnos. J. me dice que mire la pared de la residencia. Yo la miro y no veo nada de particular. "Ves, aquel azulejo. El que está lleno de mierda" Yo lo veo " Es el único que está sucio en toda la pared, sin embargo hace que parezca que toda la pared está sucia. Pues así es el amor, si ese azulejo está sucio, ya puede estar el resto limpio, que va a dar igual. La pared está sucia" Nos despedimos con un abrazo y nos marchamos a casa. De camino voy fijandome en las paredes y en si estan sucias o no. Entonces me pregunto cual de todas ellas puede ser como mi vida.

Uno de los nuestros II

Después de ver la reacción ante el post "Uno de los nuestros" me he dado cuenta de una cosa. Somos muchos y todos estamos muy mosqueados. Así que me veo en el compromiso de escribir otro post más, aunque este, espero que sirva de ayuda.

La idea no la tuvimos nosotros, pero la aprovechamos. Si no me equivoco era los martes y se reunian en la casa de D., el hermano de S. a cenar. Pero aunque pudieran cenar como amigos, aquello era una cena de "Despelleje". Las reglas de una cena de "Despelleje" son muy simples, solo pueden entrar hombres, ni si quiera lesbianas, y cada uno trae una cosa para la cena; su historia personal de desastres con las mujeres. Yo solo estuve en un par de cenas (Era una generación bastante mayor que nosotros), pero aprendí un par de cosas; la primera, da igual la edad que tengas, los problemas con las mujeres son los mismos. Y segundos, cada vez que cuentas una historias sobre mujeres, en algún momento alguien siempre levantará los ojos con cara de resignación y dirá : "Hijas de puta".

Lo mejor de contar tus desastres amorosos con el resto del "Ejercito Rebelde" es que te sientes comprendido. Tu das tu versión de los hechos y todo el mundo lo ve tan claro como tú, lo ve todo masculinizado. No hay el tipico comentario de mujer: "Es un poco más complejo de lo que crees.." Chicas, lo siento, pero nunca vamos a entender lo complejo, así que ahorraros la frasecita.

Bueno a lo que iba, hablando un día con uno de esos mejores amigos que nunca te leen en el blog, nos dimimos cuenta de que todo los hombres de nuestro grupo de amigos estaba pasando por el mismo trago; lo que una gran amiga llamó "Los No-Novios". Qué quiere decir esto: pues es cuando sales con una tia, le compras regalos por navidad, la llamas para ver que tal su examen de Algebra II, la acompañas al ginecolo y te enrollas con ella de vez en cuando, pero resulta que "ya" no es tu novia y por lo tanto ella puede hacer lo que quiera, mientras tú babeas por ella. Hago enfasis en el "ya", porque generalmente son tías que han roto con nosotros y nos vuelven locos, aunque tambien se han dado casos de "No-Novios" sin ruptura. Bueno, creo que entendeís lo que digo...

En fin, que estabamos tan mosquedos mi amigo y yo, que decidimos crear lo siguiente; El Club SPN (Lease eSe PeNe) que son las siglas de Si Pero No, la más grande asociación jamas creada. Es una especie de grupo de ayuda, que consiste en juntarse todos los desgraciado y emborracharnos contando nuestras mierdas. Parece deprimente pero ayuda y mucho, sobre todo ese momento de reconocimiento, en le que todos a la vez decimos: "Sí, sí tio. A mí me pasa igual" Lo único que este, como los grandes clubes, es muy selecto. No vale tener una historia Si Pero No para entrar, tienes que ser un "Rebelde" y además pasar una prueba, como en la tuna. (A todos los "Rebeldes", saber que el Darth Vater del nuestro grupo quiso entrar y le dijimos que no. Hasta el Lado Oscuro tiene sus debilidades)

Hace tiempo que no organizamos ninguna por culpa del verano y los viajes, pero sabemos que a la vuelta, todos vamos a tener muchas cosas que contar. Así que me comprometo a colgar en el blog la proxima convocatoria, por si alguien quiere entrar en nuestro Club. Pero ya sabeís, unica regla inflexible: Mujeres No.

El corredor Piquemal

"...es como el corredor de fondo que, apunto de alcanzar la meta codiciada, se detiene sorprendido y mira a maestros y condiscípulos y abandona, es decir, que se queda en lo suyo, que es una estética del desconcierto. A mi Walser (el autor se refiere a Robert Walser) me recuerda a Piquemal, un curioso sprinter, un ciclista de los años sesenta que era ciclotímico y a veces se le olvidaba terminar la carrera"

Este es un fragmento del libro que me acompaña en estos momentos, Bartleby y Compañia, de Vila- Matas. Y me acompaña no solo fisicamente, sino también literariamente. Desde que leí esta linea sobre Piquemal su historia empezó a rondarme la cabeza. Es una metafora preciosa y a la vez horrible. Alguien que toda su vida por algo y cuando se acerca su meta, se olvida de ella.

Me pareció una buena historia y no una mera anecdota para un libro sobre escritores que no escriben. Así que me decidí a escribir algo, no pense en qué, solo pensé en que a alguien le gustaría escuchar esa historia y me puse manos a la obra. ¿Y por donde comienza a escribir un escritor del Siglo XXI? Respuesta: Google. Entonces llega la sorpresa, Piquemal no existe. . Busco en archivos de periodicos franceses, en blog de ciclismo, etc... Hasta llegar al archivo del tour de francia, con todos los corredores que han participado en la ronda gala. Ni rastro de Piquemal, ni si quiera un nombre cercano con el que pueda confundirse, Pequemal, Piquimal. Nada.

Entonces veo la mano larga del escritor. Es una invención, una mentira, un fake. Mejor que eso, es un momento de extasis. Si leis las tres lineas anteriores a la de Piquemal, ya cuenta la historia, pero carece de gracia. Es una metafora pura, con un corredor indefinido, en una carrera indefinida, de un pais indefinido. A nadie le llega, pero entonces introduce un nombre, Piquemal, nombre lo suficientemente francés, como para que todos lo asumamos sin que el lo diga. Después le da una profesion, ciclista y para los que somos seguidores de este deporte, una forma de ser, sprinter o sea un loco. Después se inventa el porque, una enfermedad, es ciclotimico. Suena bien, nos lo creemos, los ciclotimicos no olvidan, saltan de la euforia a la depresión como los piñones de una bici (Por seguir con el juego). Quiza podría ver la meta y bajarse de la bici, desesperanzado, pero no olvidarse. Y por último da el dato que más me gusta, un ciclista de los años sesenta. Alude a su infancia, nos hace entrar en un terreno nebuloso en el que todo vale. Si alguien se le echa encima puede argumentar que la memoria le jugo una mala pasada, que ya esta viejo.

La verdad: Vila-Matas es un buen escritor. Y a lo mejor todo esto es verdad y Piquemal existió y corrió, pero no el tour, y un día subiendo un puerto, a pocos metros de la meta, se bajo de la bici y dijo que no corría más y desde entonces es una leyenda solo apta para entendidos. Pero permitenme que lo dude. Un escritor escribe grandes mentiras, la verdad la dejamos para otros profesionales. Por eso en cuanto vea la menor oportunidad, alguien me oirá decir: Esto me recuerda a Piquemal, aquel sprinter francés que....

Gracias Señor Vila-Matas, me ha conseguido que pase un par de buenas tardes con el corredor Piquemal.

Uno de los nuestros

Esta tarde, ante mi auntentico fracaso a la hora de buscar trabajo (Mi maxima aspiración del día es que me llamen los cines de Parquesur para ser palomitero) he decidido pegarme un pequeño homenaje. He vuelto a ver el capitulo piloto de Como conocí a vuestra madre. Sin duda unas de las mejores media hora de comedia romántica de los últimos tiempos. Y después de repetir varios de sus dialogos miticos y de reirme antes de tiempo de los mejores chistes, hacía el final del capitulo lo he parado, con la cara de Ted (El prota) congelada en la pantalla, me he dicho: Eh, ese es uno de los nuestros. Ted es de los Rebeldes. Para la mayoría de vosotros esto carece de sentido, pero para algun asiduo del blog, seguro que esto le suena.

Mis amigos y yo hace tiempo decidimos que un hombre solo puede comportarse con las mujeres de dos formas; O estás en el Lado oscuro o estás en el Ejercito rebelde. Esto que quiere decir, muy sencillo; por un lado tenemos al Lado oscuro, s0n los que tienen la fuerza, o lo que viene a ser lo mismo, son atractivos para las mujeres, pero han perdido el norte y solo la utilizan en su beneficio. Tienen mucho poder en sus manos, capaces de hacer cualquier cosa por echar un polvo, incluido hacer el mal. Ejemplos: inventarse trabajos/amigo/habilidades/hobbys para hablar con una tía, hacer que doce personas se recorran medio Madrid para ir a una fiesta de pijos donde hay una tía, no pasar por ciertos barrios porque salen con tias que son vecinas....
Os podéis hacer una idea.

Por otro lado tenemos al Ejercito rebelde: estos no tienen la fueza. Con eso quedan definidos. Son lo que habitualmente llamamos un "Pagafantas", son incapaces de engañar a una mujer, son sinceros con ellas, no conocen ninguno de los garitos de moda en Tribunal, nunca llevan condones en la cartera y por supuesto, no follan. Obviamente, yo pertenezco a ese grupo y tengo que decir que ha mucho honra. Cuando empezamos a catalogarnos así, a eso de los dieciseis, la mayoría perteneciamos al ejercito rebelde y solo había un pequeño reducto de cabroncetes del reverso ternebroso. Poco a poco, la fuerza fue corrompiendo ha todos mis compañeros a hasta que solo hemos quedado unos pocos. Pero nos da igual, nosotros seguimos fieles a nuestra forma de pensar. Da igual que parezca que tengamos el sindrome de Peter Pan, da igual que la gente piense que somos unos freaks por definir a la gente con cosas de la Guerra de las Galaxias, nos da igual porque algún día encontraremos nuestra estrella de la muerte y mientras, el lado oscuro mirará sentado con envidia. El imperio caera! Ted encontrará una mujer! Tendremos que cerrar el club SPN! (los que lo entendáis reiros. El resto; es un club privado) Y Pecas volverá con Jack!!!!

Abajo la tiranía de la Fuerza! El ejercito Rebelde triunfará!



Madre mía, se me ha ido la pelota.

Guionista se prostituye

Busco trabajo

Si alguien conoce de cualquier tipo de trabajo donde me acepten, por favor me lo haga saber. Por supuesto no pido ser redactor, ni becario de una productora, solo pido un misero trabajo de camarero o de palomitero.

Por Dios, ya que Adecco no me ayuda, ayudarme vosotros, mis lectores.

Juro seguir escribiendo. Es más juro escribirle un blog a quien me encuentre curro.

Sin más, se despide un servidor.

Y como dirían los Monthy Pyton: Un trabajo para un ex-guionista?

La dificultad de pelar un tomate

Hacerse adulto es una mierda, no os engañéis, de eso va este blog. La independencia no trae más que perdidas, dejamos de jugar porque tenemos que tender la ropa, ya nunca acampamos porque nos duele la espalda, olvidamos leer antes de dormir... Pero a veces, la vida adulta, te devuelve ciertas cosas.

Una de las cosas más agradables del mundo es entrar en casa de mi abuela o en la mía y oler a tomate frito, mezclado con pimientos y cebolla. Huele a entomatá. Es una receta, espero, familiar, que solo se puede hacer durante un mes al año, porque es cuando se pueden comprar los ingredientes (Para aquellos que estéis interesados, es una receta imposible de hacer en Madrid, porque los pimientos que se utiliza solo se dan La Vera). En realidad es una guarnición, pero a mi madre y mí nos da igual, lo comemos haya la comida que haya.

El caso, lo que a veces nos devuelve la adultez: Con esto de la independencia, voy a estar alejado de mi madre casi todo el verano y eso que quiere decir: cero entomatadas. Y para mí el verano siempre será: calor, cervecita con limón, Doctor en Alaska de madrugada y Entomatadas. Así que, como no iba a prescindir de ello, tendría que aprender a hacerlo yo solito. Y aquí viene la devolución:
Mientras mi madre me metía en una bolsa los tomates y pimientos, yo escribía en un papel los pasos para hacer la entomatá. Después de pasar por mi incredulidad de que un tomate se pela (Qué levante la mano quien lo haya hecho), mi madre se preparo para contarme el gran secreto de la entomatá. Se acerco a mí y me dijo:

- Antes de echarlos a la sarten, los das bien de sal y después utiliza un truco; échales azúcar para quitarles la acidez.

¿Os suena?




Para quien no, os pongo en circustancia: Don Vito Corleone ha sido tiroteado, su hijo Sonny a tomado el mando y mientras el joven Micheal espera paciente en la residencia familiar. Entonces, uno de los lugartenientes de su padre, Clemenza, le acerca a los fogones y le dice:

Clemenza: Eh, Mike. Ven aquí con Clemenza, aprende algo. ¿Quien sabe si algun dia tendras que guisar para 20? Fijate, primero echas un poco de aceite, de buena calidad. Luego fries un ajo, y despues echas bastante tomate y luego rehogas todo procurando que no se agarre. Echas luego tus salchichas y tus albóndigas, eh, y añades vino. Y un poco de azucar, es mi truco.

Mi madre por supuesto no ha visto "El padrino" y si lo ha hecho, os puedo jurar que no se acuerda de nada. Y mucho menos iba a saber que esa es una de mis escenas favorita ¿Por qué? No lo sé, pero creo que porque cosas como esas "El padrino" es lo que es. Y por cosas como esa, merece la pena hacerse adulto, aunque no apetezca.

Por último; que difícil es pelar un tomate, pero que bonitos quedan después.

Me voy que aun están en la sartén. Un abrazo.

Impares

Ya sabéis que no suelo hacer muchas recomendaciones, pero esto no tiene que ver con el gusto, es una obligación. Hoy se estrena en Antena 3 una serie llamada Impares, a eso de las diez menos cuarto. Una de las guionistas es mi amiga Isa, que durante tres años me ha dado muchas cosas, pues yo intento devolvérselo con un par de espectadores. Así que todos aquellos que no tengáis oportunidad de follar esta noche, a ver la caja tonta. (Los que folléis, usar siempre condón y si no tenéis.... A ver Impares también)

Suerte Isa.

Incontenencia Summa

" ¿Y sabeis como se llama su mujer? Incontenencia.... Incontenencia Summa" Quiza uno de los mejores momentos de la historia del cine, un gag perfecto, la guinda un pastel explendido. Pero a mí nunca me ha hecho gracia, no puedo. Y no es porque el chiste sea malo, es porque yo soy Incontinencia Summa. (Hay que ver como a veces la vida te puede joder un buen chiste)

No, no os penseis que soy el tipico niño meon, que nunca dormía en casa de sus amigos, por no levantarse y tener que dar explicaciones a una madre que no era la suya. Al contrario, incluso en un campamento me proclamaron vejiga de oro, por mis horas aguantando el pis. Mi incontinencia es de otro tipo, solo sucede en un momento puntual; cuando tengo que elegir algo. SPOILER, no me meo encima, así que no espereis al final de esta historia un Corra con los pantalones mojados FIN SPOILER.

Como tengo que ir entrenando, porque este verano tengo que escribir mucha ficción, lo hago de la forma que más me gusta:

Incontenencia Summa.

Lo malo de los buenas librerias, es que tienen muchos libros. Corra siempre intentaba ir al baño antes de ir a comprar a una de ellas, pero esa tarde no había podido. Paro ante el enorme entrada, allí había miles de libros apiñados, puestos unos sobre otros, como si fueran los propios pilares del local. Él los miro de pasada y se dijo: "Ni se te ocurra mirarlos, imaginate que son como la mazana para Eva... No, mejor, son como el humo negro para los supervivientes del 815 del Flight Oceanic" Después de pensar un momento sobre el cambio de los mitos en aquellos años, entro en la librería. Allí olía a viejo, pero no de jeriatrico, sino de titiritero y eso le gustaba. A pesar de sus ganas por recrearse, fue directo hacía el librero. "Perdone, estaba buscando un libro.... "La casa de las bellas durmientes" de..." El librero le cortó y le señaló la estanteria de literatura japonesa. Corra fue hasta ella y empezó a rastrear los libros.

No estaban en orden alfabetico, tendría que ir uno por uno y eso no le gustaba: Lo primero que encontro fue a Mishima, lo dejo pasar sin apenas hacer caso a aquella colección que desconocía, después vió una edición de Oe, con el sellito en forma de estrella de "Nuevo premio Nobel". Aquello le encantaba, ediciones de cuando la gente se volvió loca por un autor que ahora apenas era conocía. Se imaginaba las manos por las que habría tocado aquel libro y las estanterías en que se habría colocado. De pronto empezó a notar un ligero cosquilleo en la entrepiena y se acordo : "Es humo negro, humo negro" Dejó el libro y siguió a toda prisa, más Oe, el libro almohada, un compendio de cuentos... y el cosquilleo que aumenta en la entrepierna... "Kawabata, kawabata, yo busco a kawabata, ¿Donde estás?" Pero entonces se detiene, Norwegian Wood, una edición española de Murakami, sin la horrible traducción de Tokio Blues. " Pero es imposible, no puede existir, es un libro fantasma" Echa las cuentas del dinero que trae en la cartera. Si se cuela en el tren de vuelta a casa y no compra el pan.... Comienza a sentir su vejiga llena, él sabe que es mentira, pero tiene esa sensación. Se deshace un momento de ese pensamiento y recuerda que el Kawabata no es para él, que es un regalo y lo necesita ya, igual que ir al baño.

" Perdone, no lo encuentro" El librero se acerca con malas pulgas. Corra, está en una posición extraña, que cree que le corta las ganas de mear. El librero recorre la estantería y no encuentra el libro, entonces hace algo por lo que Corra le odiaría siempre, quita una multitud de libros y los deja bocarriba en el suelo, con la portada de Norwegian Wood a la cabeza. Corra no puede dejar de mirarla y a la vez que siente un acaloramiento en su cara. El librero saca del fondo un libro "¿Es este" Corra lo mira: "La casa de las bellas durmientes". Es una edición bonita, mejor que la que había visto en internet. El nervisismo aumenta "Sí, es esa" El librero, se dirige hacía el mostrador, pero Corra no le acompaña, tiene las mano izquierda metida en el bolsillo, haciendo que movimientos absurdo para que las ganas se pasen. "Pero no es lo que quiero, quiero este...creo" El librero le mira confundido y algo molesto. "Entonces ¿cual quieres?" Corra se retuerce hacia dentro, como si tuviera algun problema estomacal y con la poca voz que tiene, contesta "No lo sé". Tras esto sale corriendo a toda mecha hacia la puerda de salida, en la calle ningun bar cercano, por fin a lo lejos las luces rojas de un Mcdonal, corre hacía a ellas. Cuando se detiene en el paso de cebra, se da cuenta de que ya no necesita correr retorcido, al ponerse la luz en verde, camina pero sin ninguna prisa y cuando por fin llega a la puerta de la hamburguesería, se da cuenta de que ya no tiene sentido ir al baño y de que será mejor que compré una rosa pronto, para no quedar tan mal ante la chica, que recibirá su regalo dentro de un par de dias, cuando Ebay decida enviarselo.


Como habreís notado, ya estoy de vuelta, pero con las mismas noticias, sin trabajo, sin nada publicado, sin futuro claro, aunque eso sí, con más lectores.

Nos vemos en las librerías.